En este encierro los muertos nos roncan en los sueños en la alta madrugada. Conversamos con ellos si nos dejan. Pero casi siempre nos ofrecen nada más su presencia. Su silencio terco de estatuas que respiran. Su modo quieto de estar apenas presentes. A veces, de tanto estar así, tan sin hacer nada, se nos quedan dormidos. Agachan la cabeza, se inclinan hacia un lado y se dejan ir, produciendo ese ruido que es el signo inequívoco de todo lo que duerme. Entonces nos despierta un sobresalto agudo y nos quedamos con los ojos abiertos hasta que el sol abre su primera rendija en las persianas.
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